THOMAS AMEVET

Diaries 2011-2015

WEEKEND

Court instant que le week-end. Vendre des bières et deux bouts de steak à peine cuits, cloisonnés dans un pain sec bon marché. Les mains collées dans des gants de latex poudrés, qui laissent après usage comme des traces laiteuses qui ne veulent s'en aller. Un métro, puis deux, puis trois. Rentrer chez soi, envahir un ami de mots qui chahutent, parce qu'on ne communique plus que par flots ponctuels. Louper la nuit blanche parisienne parce qu'on se retrouve seul et que l'envie s'est barrée. Un lit comme un nid, pour une nuit un peu plus longue que d'habitude.
Un dimanche de papiers, de banque et de sécurité sociale, rappelé à l'ordre par une vie fonctionnelle. Un après-midi Lars Von Trier, trois heures plongées dans les yeux de Nicole Kidman, à s'éprendre, se dégouter, se crisper. Enfin, manger un bout de lapin sec et filandreux. Court instant que le week-end, tout pareil à ces réveils qui transforment une nuit en quelques heures égarées.

Hier j'ai marché sous un soleil plombant. Une longue rue droite, des maisons filant les unes après les autres, des amants indécollables. J'ai croisé quelques silhouettes inconnues de moi-même. J'ai pensé à l'amertume des jours d'été qui semblent résumer une vie entière. J'ai compris que dans l'absence des gens résidait notre essence, ce que l'on est sans eux rien qu'avec soi. J'ai vu dans le reflet des carrosseries de bagnoles la vapeur d'une chaleur qui s'expose sans but, qui claque sur un bitume déserté le temps des vacances. Je voulais entendre les voix familières qui nous soufflent le chemin de la maison, droit vers les bras qui nous étreignent. À Maisons-Alfort c'est l'unique vrombissement de l'autoroute surplombant la ville qui se fait entendre. Son du temps qui file. La cadence de mes pas devait vouloir dire "je marche seul dans les rues de cette ville morte en cette journée morte sous un soleil qui s'éteindra dans quelques heures". Mais moi j'étais bien vivant, aveuglé par la réverbération des murs, essoufflé par le tabac. Au détour d'une rue se peut-il que je te croise? Qu'est-ce que la vie a fait de toi sous cette chaleur?  Le soleil m'a soulevé, en apesanteur ces sensations étranges, suffocantes. J'ai pensé que je t'aimais encore. J'ai filé droit, à dos les souvenirs de ces gens absents. J'ai parcouru la rue jusque chez moi, avec au creux du ventre tout ce que fait bouillir cette morte saison.

WEEKEND

Court instant que le week-end. Vendre des bières et deux bouts de steak à peine cuits, cloisonnés dans un pain sec bon marché. Les mains collées dans des gants de latex poudrés, qui laissent après usage comme des traces laiteuses qui ne veulent s'en aller. Un métro, puis deux, puis trois. Rentrer chez soi, envahir un ami de mots qui chahutent, parce qu'on ne communique plus que par flots ponctuels. Louper la nuit blanche parisienne parce qu'on se retrouve seul et que l'envie s'est barrée. Un lit comme un nid, pour une nuit un peu plus longue que d'habitude.
Un dimanche de papiers, de banque et de sécurité sociale, rappelé à l'ordre par une vie fonctionnelle. Un après-midi Lars Von Trier, trois heures plongées dans les yeux de Nicole Kidman, à s'éprendre, se dégouter, se crisper. Enfin, manger un bout de lapin sec et filandreux. Court instant que le week-end, tout pareil à ces réveils qui transforment une nuit en quelques heures égarées.

Hier j'ai marché sous un soleil plombant. Une longue rue droite, des maisons filant les unes après les autres, des amants indécollables. J'ai croisé quelques silhouettes inconnues de moi-même. J'ai pensé à l'amertume des jours d'été qui semblent résumer une vie entière. J'ai compris que dans l'absence des gens résidait notre essence, ce que l'on est sans eux rien qu'avec soi. J'ai vu dans le reflet des carrosseries de bagnoles la vapeur d'une chaleur qui s'expose sans but, qui claque sur un bitume déserté le temps des vacances. Je voulais entendre les voix familières qui nous soufflent le chemin de la maison, droit vers les bras qui nous étreignent. À Maisons-Alfort c'est l'unique vrombissement de l'autoroute surplombant la ville qui se fait entendre. Son du temps qui file. La cadence de mes pas devait vouloir dire "je marche seul dans les rues de cette ville morte en cette journée morte sous un soleil qui s'éteindra dans quelques heures". Mais moi j'étais bien vivant, aveuglé par la réverbération des murs, essoufflé par le tabac. Au détour d'une rue se peut-il que je te croise? Qu'est-ce que la vie a fait de toi sous cette chaleur?  Le soleil m'a soulevé, en apesanteur ces sensations étranges, suffocantes. J'ai pensé que je t'aimais encore. J'ai filé droit, à dos les souvenirs de ces gens absents. J'ai parcouru la rue jusque chez moi, avec au creux du ventre tout ce que fait bouillir cette morte saison.

Go Back

Using Format